Aquarelle || Jument || Sakazy

Aquarelle est venue au monde dans un petit haras réputé où étaient élevés des Arabes de pure lignée, dans le désert Égyptien qui les forgeaient rudement en des montures d'exception. Elle aurait dût y être poulinière, sans doute. Perle d'une longue lignée de magnifiques abbeyan, avec une lointaine ascendance saqlawi, elle était la princesse de l'endroit et la merveille du haras. Mais elle n'eut pas la chance de grandir dans le luxe et la chaleur. Elle fut volée, petite pouliche d'un mois, séparée de sa mère, de tout ce qu'elle connaissait et aurait dût connaître jusqu'à la fin.
On la nourrit à la main humaine, cette même main qui la choyait. Mais c'était un intérêt malsain, sans affection. Il s'agissait simplement de garder la pouliche en bonne santé pour la revendre à bon prix.

Plus elle grandissait, plus on se montrait dur avec elle. Et, de nature fragile physiquement comme mentalement, elle s'effarouchait et se rebellait, ce qui énervait ses voleurs. Ainsi, le temps passait et les mauvais traitements devenaient de plus en plus fréquents. Tant qu'elle ne gardait pas de cicatrice, ça ne pouvait être que bénéfique, ça ne pouvait que la mater, non ?

Puis elle eut six mois, et on la vendit dans une forme splendide. Du moins, physiquement. Son mental, lui, était complètement démolit, brisé. Une ombre, l'Aquarelle. Juste une ombre.
On la vendit et on la vendit encore. Car, lorsqu'on l’acquérait, on se rendait vite compte qu'on ne tirerait rien de cette bête du diable, une vraie fureur dès que l'on tentait de s'approcher. Et on la revendait.
Passer ainsi de mains en mains n'arrangea rien à son cas. Et plus elle était vendue, plus sa réputation de pouliche rebelle grandissait, et plus elle devait être envoyée loin pour trouver un nouveau propriétaire. Les grandes marches au milieu des campagnes et des villes devinrent bientôt des voyages interminables en train, puis en navire à bestiaux. Le noir, la moisissure, la mort. C'était tout ce qu'évoquait ces derniers à Aquarelle. Tout ce qu'elle connaissait alors.

Et un jour, elle fut encore volée. Elle était alors une belle jeune jument, et aurait sans doute commencé son rôle de poulinière à cette époque si elle était restée à son élevage. Mais ce fut un tout autre sort qui l'attendit. L'homme qui la vola était un fou, un psychopathe. Il ne vivait que pour la haine et la mort. Chaque jour, il faisait combattre des étalons jusqu'à ce que l'un d'entre eux succombe. Et, pour les pousser à la lutte, il utilisait des juments en chaleur. Ainsi, Aquarelle devint un simple objet, utilisée pour pousser ses semblables au sang, aux coups, à la mort. Et, attachée court aux barrières de l'arène en bois, elle eut beau fermer les yeux, elle ne put échapper au bruit terrible des luttes, à l'odeur métallique du sang, et, plus encore, à celle de la mort. Et, à chaque combat, il y avait un perdant, qui succombait. Et celui-ci était mangé par l'homme, car celui-ci, ermite et mauvais chasseur, trouvait-là une bonne source de nourriture. La pauvre jument, encore attachée, encore bouleversée par le combat sanglant, voyait, sentait, entendait l'humain qui découpait la carcasse pour la traîner jusqu'au feu.
Elle vécut si longtemps ainsi, de si longs mois, de si longues saisons qui se succédaient. Elle était particulièrement attractive pour les combattants, semblait-il, car les combats étaient plus féroces, plus sanglants quand elle était attachée à cette barrière que lorsqu'une autre jument la remplaçait. Ainsi devint-elle la favorite du fou, celle qui, si souvent, se trouva là et n'eut d'autre choix que de se voir la raison de tant de morts, de cruauté. 

Il y avait parmi ces combattants un étalon particulier. Plus grand, plus fort, plus beau que les autres. Là-bas, on l'appelait le Guerrier.
Le Guerrier gagnait tous ses combats : sa fureur, magnifique et terrifiante, était sans pareille. Il n'y avait de cheval plus farouche, plus terrible, qui puisse avoir foulé le sol de cette terre. Il se battait souvent, et Aquarelle l'admirait, et tremblait de son effroyable majesté. Lui n'avait, semble-t-il, jamais prêté la moindre attention à la petite jument pie. Il ne se battait que pour la haine et le sang, et se moquait bien qu'il y ai ou non une jument, si belle soit-elle, attachée à l'arène.
C'est en ce temps-là que Aquarelle se prit à l'admirer et l'affectionner plus qu'aucun autre. Ce fut un jour de combat tout à fait banal pour lui, où le fou lui donna l'un de ses autres chevaux, un simple mustang sauvage, à combattre. Il le vaincu, le tua et on le sortit de l'arène : il avait, juste avant ce dernier combat, terrassé trois autres chevaux successivement. Mais, au cœur de la bataille pourtant assez brève, le Guerrier avait poussé Aquarelle, inconsciemment bien-sûr, à s'illusionner. Ce fut le début de ses utopies. Car le mustang rua violemment, sans parvenir à toucher son adversaire. Et son sabot se dirigeait droit vers la jument, vers sa tête retenue par un licol. Elle serait morte, ce jour-là, le coup l'aurait tué. Mais le Guerrier se battait. Il frappa et mordit son adversaire qui s'écroula avant que son sabot n'ai pût atteindre l'Arabe. Ainsi, sans même le savoir, le Guerrier sauva la vie de la petite. Et elle crut, toute tremblante, que c'était pour elle, pour la sauver, qu'il attaqua à cet instant. 

Depuis, la petite s'imagina que des liens se tissaient entre elle et le combattant. Elle le voyait comme un grand guerrier luttant pour sa vie, et pour la protéger elle. Ce fut le début de son monde tout rose. Après tout, les jours, les mois qui se succédaient depuis qu'elle servait au combat étaient si longs, interminables, qu'elle ne voyait plus ici que de la normalité. Elle avait oublié qu'il existait autre chose que les mauvais traitements dont l'affublait le fou, que les combats et les morts.
Et un jour vint où le Guerrier dut se battre contre un autre puissant étalon. Ce jour-là, comme beaucoup d'autres, la petite palomino fut choisie pour la barrière. Les deux ennemis étaient aussi forts, aussi imposants l'un que l'autre. Mais le Guerrier fut sans doute le plus acharné. Aquarelle crut que ce furent ses encouragements silencieux qui le poussèrent à se relever, à frapper l'adversaire. Et ce-dernier s'écroula sur la barrière, la brisant, et cassant la longe d'Aquarelle. Une fois de plus, elle s'imagina que c'était là un geste d'amitié du vainqueur. Et lorsqu'elle vit le Guerrier s'échapper, son Guerrier, elle prit le galop à sa suite.

Mais, lorsqu'elle parvint à le rejoindre, il n'était plus. Ses blessures l'avaient affaibli, et il s'était éteint simplement, bravement, dans la morne banalité d'une plaine. Aquarelle, terrifiée, bouleversée, prit la fuite. Mais son chemin était destiné à rencontrer celui d'un autre étalon. Il n'était pas aussi grand, aussi fort que son Guerrier. Mais elle l'aima. Il était simple, mais à ses yeux, splendide. Elle tomba dans ses filets, se prit à son charme. Elle lui offrit toute sa confiance. Il lui promit la terre entière, il lui promit le bonheur éternel, et elle le crut. Puis vinrent les chaleurs. Alors, sans un scrupule, il assouvit ses désirs charnels et disparut à jamais de sa vie, la laissant là, brisée, larmoyante, elle qui l'avait tant aimé. Ne laissant derrière lui que les graines d'une descendance.

Aquarelle se renferma complètement. De sa douleur furieuse vint un acharnement sans failles à l'optimisme. Elle ne vivait plus que pour rire, pour danser, pour faire semblant. Elle n'était plus qu'une ombre, mais elle était heureuse. Elle le croyait, du moins. Elle laissa derrière elle les plaines, jusqu'à trouver un nouveau territoire. Les déserts étaient son élément. Elle était née parmi les dunes, ses ancêtres déjà galopaient parmi les sables, et à son tour, elle avait trouvé le vent charriant la poussière. Une nouvelle vie s'offrait à elle. Une nouvelle vie, née des cendres de l'ancienne qui s'accrochaient encore à elle.